Joseph Cáceres

 EL MUNDO SURREALISTA DE 

MERENGALA

Por Orlando Holguin

Esa mañana se levantó un tanto nervioso. Era domingo. Fue una semana  tortuosa, pero el viernes había cobrado. Disponía de su sueldo a su antojo, pues a sus 28 años era soltero. Eran las 8:30. Estaba pletórico de alegría entremezclada con malicia. ¿La razón?: ese día saldría con Carla, un monumento de unos 5 pies 11 pulgadas. Era su mejor plato en un año. En materia de conquistas, él no era un  Luis Miguel, pero se había topado con  buenos especímenes. Carla se movía en un ambiente entre lo subrepticio y lo pomposo.

Él era testigo de los fastuosos vehículos que iban y venían y que no eran tan comunes en el Ensanche Ozama. El sábado fue a una tienda y compró una preciosa camisa. En Acrópolis adquirió un pour homme de Yves Saint Laurent. También fue a la peluquería, allí se cortó el pelo y se arregló las uñas, pero sólo eso, pues decía que los hombres machos de verdad no escalan los peldaños de la belleza que son propios de las mujeres. Nunca la vio como un imposible, a pesar de estar en desventaja frente a la competencia, pues su Honda Civic del 2001 jamás podría compararse con los Mercedes, BMW, Jaguar, Mustang, Audi y Lexus que se detenían frente a la coquetica fachada de la vivienda de dos pisos. El último vehículo que vio fue un Porsche Panamera 2011, el cual, le hizo exclamar: “¡Coño, qué maquina!”.

Los vehículos entraban por la calle de manera sigilosa. Sólo él sabía que eran lobos en búsqueda de la misma Caperucita. Por la ubicación de su “rinconcito”, como él llamaba a su modesto apartamentito, la observaba descender por las estrechas escaleras de hierro al estilo caracol. Se maravillaba de cómo esta especie de Sasquash, de Pie Grande femenino, bajaba los peldaños con sus altos tacones de manera tan rápida, sin irse de bruces, sin ni siquiera dar un traspié. “Un día se va a partir el alma”, exclamaba él para sus adentros.

El momento había llegado. Sentía el cosquilleo en el que a veces se oculta el miedo. Le preocupaba el hecho de que Carla había depositado su perfecto trasero en las más costosas pieles de las más caras y lujosas marcas de vehículos. ¿Se decepcionaría al ponerlo en los asientos un tanto corroídos de su modesto automóvil? Pero no había vuelta atrás. La suerte estaba echada.

Pasó a recogerla. Por una cuestión de orgullo, no quiso parar justo donde había visto el destello de los más onerosos automóviles que recorren esta capital llena de desigualdadessociales. Sus manos sudaban aferradas al volante. Sintió un sacudión cuando volteó y la vio bajar las escaleras con su estilo único, sólo que en esta ocasión era él el lobo feroz que la esperaba debajo. Estaba más preciosa que nunca. Unos pantalones pescadores color fucsia, que hacían lucir sus piernas como si quisieran estallar y hacer tiras la pieza; una blusa color marrón claro, ajustada al cuerpo, la cual le daba aspecto de ninfa; cabello al viento; una cartera de tamaño considerable, y por supuesto, su acostumbrado y provocativo maquillaje. Cuando ella subió, el vehículo fue invadido por una mezcolanza de fragancias. El perfume de él pasó a ser un Roccoco, un Old Spice, un Agua Brava  (de ése que arrasó en los 80’s). Sencillamente,  el ambiente se cubrió de pura esencia femenina, de hembra exquisita, apetecible, deseable desde la punta de los cabellos hasta la punta de los pies.

-¿Hacía dónde?- dijo él, tratando de dar muestras de seguridad, mientras ponía el vehículo en marcha y la miraba de soslayo, y era que, ella, en confabulación con el momento, lo hacía lucir algo inseguro.

-Tú tienes el guía-, dijo ella, con esa voz que sólo tienen las mujeres seguras de sí mismas, las que te desafían, las que te empequeñecen si tú no tienes calle, si no tienes el pellejo marcado por las cicatrices del ir y venir por los mundos en que se segmenta la a veces azarosa vida. La frase bastó para que se envalentonara.  Tomó una decisión. Cuando una hembra como ella te dice: tú tienes el guía”, te indica que “para donde quieras”, que “tú decides”, que “tú eres el hombre”. Ay de aquel que no entienda el lenguaje figurado de las mujeres, que no sepa descifrar el mensaje que por lo bajo casi siempre tiene el aparente verbo sin disfraces de una damisela.  

“En San Isidro hay más variedad”, pensó para sus adentros. Iba a hacerlo como el hombre práctico que era: todo en un solo lugar. Eran las 10:30 de la mañana. Iban en silencio, no había mucho qué hablar, como sucede entre dos adultos a quienes en su mente sólo les bulle una sola frase: “vamos a lo que vinimos”. Llegaron. Él eligió la mejor, la que ameritaba la ocasión. Una vez dentro, el juego no esperaba por fanáticos, ni por ceremonias, ni discursos. Por lo tanto, de inmediato iba a empezar la acción.

A los pocos minutos de haber iniciado, todo iba muy bien, hasta que él sintió unos nuditos en los cabellos de ella. A Cada momento, Carla sentía que las manos de él se retiraban, como resentidas. Cuando el libertinaje que provoca la intimidad había encendido la mecha de la lujuria, Carla retiró abruptamente su mano derecha. El pensó que la había lastimado, pero se trataba de una uña que se le había despegado. Cuando tenían diez minutos en el ring, ya Carla tenía problemas con tres uñas, incluyendo la del dedo gordo del pie izquierdo. Antes de que él comenzara a explorar su cuerpo, ella, en un movimiento magistral, de debajo de la blusa retiró una faja, de esas que pasan casi desapercibidas. Pero el íntimo espacio se iba e llenar de un halo de decepciones consecutivas, pues faltaba aún mucho más.

Al quedar ella en un pequeñísimo panty, el pudo notar que el trasero no era original, sino que a leguas se notaba que había sido tratado con algún químico o cirugía. Cuando tocó sus senos, estaban tan duros que tenía temor de desinflarlos: eran puro silicón, pero quien los trató podría ser cirujano, pero no un artista de la estética corporal. Estaba perplejo, pues, de la hembra que era Carla, su suculenta vecina, quedaba “Carlita”, una extraña figura con los senos inflados,  unas nalgas desproporcionadas para su cuerpo y con algo de carne colgando entre estomago, bajo vientre, cintura y cadera. En fin, el cuadro que tenía en frente, no era la de aquella figura que él veía bajar, y que provocaba que casi de manera inconsciente humedeciera sus labios, al pasar por ellos su lengua con marcada lascivia y “malas”  intenciones.

Era sábado por la tarde. Vislumbró un llamativo Maserati sedan. Por primera vez vio a alguien bajarse de un auto frente a las escaleras al estilo caracol. Lo que observó lo explicaba todo y daba testimonio una vez más de que una imagen habla por mil palabras. Debía tener unos 75 años. Era de esos ancianos que a duras penas quizás pudieran disparar el cartucho una vez al mes, y para quienes Carla venía siendo una Megan Fox. En sus labios se dibujó una sonrisa. No se arrepentiría nunca de haber hecho lo que hizo aquel domingo, dos meses atrás, cuando salió de la habitación de la cabaña, subió al vehículo y con un tono de decepción que parecía zaherir las paredes, dijo: “Vámonos”. No fue una invitación, fue una sentencia. Volvió a sonreír y mentalmente hizo un inventario.

De Carla no eran las uñas, las cejas, las pestañas, las nalgas, los senos, los cabellos, ni el color de sus ojos verde esmeralda, el tono era producto de unos lentes de contactos sin aumento. Tampoco eran originales sus labios, ni su nariz, ni su mentón, ni sus pómulos, ni la frente, ni sus piernas. Ese día supo porque siempre llevaba puestos pantalones pescadores ajustadísimo. Estos le permitían acolchar sus piernas. Volvió a mirar al anciano, uno más que no podía delimitar su territorio, pues Carla era de todos y no era de ninguno. Para esos abuelitos ella debía ser una gran conquista, para él, era una especie de maniquí mal remendado, que de cerca, más que placer, le produjo repugnancia. Definitivamente, Roque prefería lo natural por encima de lo artificial.